O Ventre da Vertigem

2004-04-26T15:20:00.000+01:00

Debruço-me no parapeito dos teus olhos
lá em baixo o mar escarlate veneno em veia
alonga-se-te à volta da cintura
como um abraço de feridas

Vêm morrer-me às mãos as tuas lágrimas
e a voz presa na garganta lembra um grito mudo
de esperança no escuro

Penso em diluir-me no teu choro
e embalado recordar a forma mais bonita de
pedir perdão

in 'Da tua pele quase nua', 2004.

2004-04-19T10:00:00.000+01:00

Vou sentar-me neste canto da cidade e assistir às horas como quem olha para um desfiladeiro de sensações. Vou tentar concentrar-me na ideia doentia da fixação dos instantes marcantes da vida, aqueles que julgamos irreversíveis. Geralmente, medimos a felicidade pelas nódoas de dor que nos macham a cortina dos olhos. Há quem tenha a estranha mania de apagar feridas reacendendo outras. Medos antigos. Perseguições cegas, inexistentes, tão verdadeiras quanto as que verdadeiramente existem. Confuso? Experimentem por dois segundos olhar a vida da pior maneira possível. Imaginem que de um momento para o outro tudo resolve dar para o torto. É só assim que um sorrir se inaugura nas manhãs indecisas de calor. A certeza é uma ideia vaga de nostalgia de outras manhãs, em que os rostos ainda sem barba, gelavam junto a praias desertas.
Como aquela manhã em que acordei dentro do carro, junto à praia de Milfontes. O corpo dorido pelo frio e por uma terrivel dor de cabeça. Estava tão atarantado que acabei por bater num outro carro. Saí fora do meu para ver os estragos. A família do outro carro também. Fiquei tão assustado que parecia morrer. O meu rosto pouca barba tinha. O homem, perto dos cinquenta anos, olhava ora para a minha cara imberbe ora para o seu para-choques com alguns riscos, provocados pelo meu Talbot. Senti um ligeiro tremor de pânico. As pernas apontavam um cansaço nunca antes experimentado e finalmente me dei conta que tinha acordado para a realidade. O homem como que adivinhando a metamorfose ocorrida em mim nesse instante, resolveu nada fazer, perante uma furiosa admiração da sua família. Disse-me Deixa lá isso rapaz, e virou costas entrando no carro. A sua família praguejava como raios revoltos em dia de tempestade, não acreditando a desculpa por minha desordem. Eu fiquei ali pregado na berma da estrada. O Talbot atrás de mim, juntos vendo a familia a ir, e eu ainda a recordar o olhar doce com que aquele homem me desculpou, e partiu quase a sorrir, convicto de que algo em mim tinha sido mais importante e altivo do que castigar-me ao arranjo do carro.
Essa viagem a Milfontes foi um delírio interno permanente. Saí sozinho de Lisboa. Antes, parei numa discoteca e comprei a cassete Post da Bjork. Escolhi a banda sonora para uma viagem que inaugurava uma liberdade desconhecida. Era o primeiro Verão que fugia assim de Lisboa, sozinho, com o meu primeiro carro. Tinha a carta de condução há dois meses.
Levava bagagem de Verão e uma guitarra velha. No banco do lado direito carregava o Medo do Al Berto, aquele editado pela Contexto, de capa amarela, que comprara há algum tempo na livraria do CCB. A caminho de Milfontes, passei por Sines. Gastei duas horas a andar às voltas. Estava inebriado com a ideia de estar na terra de Al Berto. Olhar ao longe as esplanadas que ele falava nos poemas. O mar sempre vigilante. Uma mescla urbe que nos confundia. Alonguei a viagem a Milfontes, e ía tão cheio de magia que tudo me parecia um sonho. A poesia tinha este poder em mim. Era uma forma de estar, uma permanente entrega num êxtase íntimo, que eu julgava imperceptível a outro alguém, único e raro.
Acabei por encontrar colegas de escola, que acampavam como ciganos num dos parques de Milfontes.

2004-04-13T14:31:00.000+01:00

2004-03-24T09:02:00.000Z

A fuligem que sobrou das paixões coleccionáveis
lembrou-te que a vida tem instantes irreversíveis
quando brincamos às escondidas dos sentimentos e atravessamos
o jardim com os olhos fechados para melhor o cheirarmos
fica esclarecido que o perigo é um parente chegado
uma lâmina colada na pele em sangue
uma voz destorcida em melopeias enganadoras

Santa é a mentira que o pecado anunciou tarde demais

Se o corpo fosse um ninho de verbais afagares
nunca as palavras se despiriam à primeira oportunidade

(inédito), 2004

2004-03-04T11:35:00.000Z

Trinco-te o lábio
Na hora incerta da tarde.
O gomo açucarado
Dissolve-se nas palavras
Amortecidas num silêncio
De contemplação.
A penumbra do quarto,
No equilíbrio de luz
Que se infiltra pela janela,
Lembra o mediático
Esquecimento da cidade.

Ergo o corpo num adivinhar de voo,
Abro os braços na cegueira da procura,
E entrego-me num mergulho de vácuo.

Descubro então que não existe espaço
Para um outro corpo.
Um molde perfeito, talvez,
Lembra-nos a altiva forma de amar.

Os corpos têm a liquidez das palavras;
Combinamo-las até ganharem sentido.

in 'Dá-me-te', Hugin, 2003

2004-03-01T10:20:00.000Z

Ficamos inertes à espera do poema
A estação líquida das chuvas, beijos semeados num fogo de perguntas, sabe-se apenas que nos esperam outras manhãs futuras, as bagagens estão cheias de livros, mataremos a fome de alma em álcool embebido em metáforas, o quão doloroso é ficar à espera do nascimento de um poema, vozes que chegam mas que depressa se afastam, o corpo cercado de desejos e um abraço de afecto, levando o rubor ao céu inesperadamente Inferno. Se mastigas o pecado ou a languidez te desperta a fome de carne, é porque finalmente os dias ficaram maiores na dimensão dos teus sonhos, e já não adormeces com a dúvida de um sol medonho, mas somente um calor que te leva a procurar a nudez como se assim, fosses mais minha. Desconcertante as palavras num discurso evasivo.

2004-02-17T11:06:00.000Z

Há três anos...

2004-02-13T13:56:00.000Z

acorda
lava o corpo da pesada herança
os dias consomem-te lentos o tempo em derrapar
se são negras as vestes ao sabor de pele perfumada
ou papiro sagrado as tuas palavras em incêndio de sangue
nos poemas
colados ao Inferno e maldição luxuriosa
o pecado de olhos vendados
chicoteando os ombros glórios do silêncio que tudo armazena
pois se os lábios mastigam as verdes certezas de quem acordou há minutos
e sempre mas sempre a autêntica perdição febril de te pertencer
como a contagem crescente das páginas que nos voaram dos olhos
nos dias em que o corpo saciava a fome

2004-01-28T16:55:00.000Z

Debutante 4
Espiando-lhe a nudez é hábito felino que envereda pelas esquinas da casa, detective perspicaz com faro exacto do local do crime, afinal os dedos manifestam o uso ofensivo dos nomes, as marcas em água ou papel rústico pegando-se à pele, rebolam pelas altas horas da tarde e ambicionam estarem mais perto do céu, ou do mar ou talvez e mais uma vez dentro de cada um de si, mesmo que tudo seja somente um adiar de ausência e dor, a velha história da despedida antes da hora marcada quando muito um jantar fica assim combinado e numa lágrima que desce ao regaço à luz de uma vela romântica ele lhe diga que tem de partir para um dia sentir vontade em regressar.

2004-01-21T14:08:00.000Z

A Lista (actualizada)

1- Todos os Nomes - José Saramago
2- Ensaio sobre a Cegueira - José Saramago
3- A Jangada de Pedra - José Saramago
4- O Envagelho Segundo Jesus Cristo - José Saramago
5- O Ano da Morte de Ricardo Reis - José Saramago
6- Terra do Pecado - José Saramago
7- Memorial do Convento - José Saramago
8- O Medo - Al Berto
9- Anjo Mudo - Al Berto
10- Horto de Incêndio - Al Berto
11- A insustentável leveza do Ser - Milan Kundera
12- A identidade - Milan Kundera
13- A Valsa do Adeus - Milan Kundera
14- O Livro do Riso e do Esquecimento - Milan Kundera
15- Sexus - Henry Miller
16- Resposta a Matilde - Fernando Namora
17- Ficções - Jorge Luís Borges
18- O Amor é Fodido - Miguel Esteves Cardoso
19- A Vida Inteira - Miguel Esteves Cardoso
20- Nada do Outro Mundo - António Muñoz Molina
21- Siddharta - Hermann Hesse
22- O homem que via passar os comboios - Georges Simenon
23- A Lua e as Fogueiras - Cesare Pavese
24- O crime do Padre Amaro - Eça de Queirós
25- Os Maias - Eça de Queirós
26- Afirma Pereira - António Tabucchi
27- A Metamorfose - Franz Kafka
28- O Processo - Franz Kafka
29- América - Franz Kafka
30- Fanny Owen - Agustina Bessa-Luís
31- O Amante de Lady Chatterley - D.H. Lawrence
32- Diário de um Killer Sentimental - Luís Sepúlveda
33- A Náusea - Jean-Paul Sartre
34- O Túnel - Ernesto Sábato
35- Cinco Dias Cinco Noites - Manuel Tiago
36- O Perfume - Patrick Suskind
37- Equador - Miguel Sousa Tavares
38- A Casa do Incesto - Anais Nin
39- O Jogador - Fiódor Dostoiévski
40- O Castelo - Franz Kafka
41- Música de Cama - David Mourão Ferreira
42- O Ser e o Gigante - Bernard Fauconnier
43- O Ladrão dos Dias Brancos - Sofia Crespo
44- Os Filhos da Droga - Christiane F.
45- Poemas Completos - Mário de Sá-Carneiro
46- A Confissão de Lúcio - Mário de Sá-Carneiro
47- Céu em Fogo - Mário de Sá-Carneiro
48- A cidade queimada - Mário Cesariny
49- O Ar da Manhã - António Gancho
50- Sonetos com Demo - Fernando Grade
51- Teoria Geral do Sentimento - Nuno Júdice
52- A Invenção do Amor e outros poemas - Daniel Filipe
53- Um e o mesmo Livro - Raul de Carvalho
54- Um pássaro na ponta da língua - Sofia Crespo
55- útero - valter hugo mãe
56- A Arte do Romance - Milan Kundera
57- O Homem Duplicado - José Saramago
58- Os poemas possíveis - José Saramago
59- A segunda vida de Francisco de Assis - José Saramago
60- Kant - Raymond Vancourt
61- O Canto e as Armas - Manuel Alegre
62- O Covil - Franz Kafka
63- Obra Poética - Armindo Rodrigues
64- Manhã Submersa - Vergílio Ferreira
65- Madeixas Silvestres - Conceição Baleizão/Artur Bual
66- A Noiva Judia - Pedro Paixão
67- Cala a minha boca com a tua - Pedro Paixão
68- Amor Portátil - Pedro Paixão
69- Viver todos os dias cansa - Pedro Paixão
70- Cartas a Sandra - Vergílio Ferreira
71- Livros do Desassossego - Fernando Pessoa
72- A Mensagem - Fernando Pessoa
73- A Tragédia da Rua das Flores - Eça de Queirós
74- Amor de Perdição - Camilo Castelo Branco
75- Eurico, o Presbítero - Alexandre Herculano
76- Viagens na Minha Terra - Alexandre Garret
78- Obras de Alberto Caeiro - Fernando Pessoa
79- Poemas escolhidos - Fernando Pessoa
80- Antologia Poética - Bocage
81- O Incêndio - Mário Soldati
82- O Poeta Perguntador - Armindo Rodrigues
83- Os Oficiantes da Luz - José Jorge Letria
84- Mecânico de Ovnis - Fernando Grade
85- O Livro do Cão - Fernando Grade
86- A Música Portuguesa e os seus problemas - Fernando Lopes-Graça
87- Reflexões sobre a música - Fernando Lopes-Graça
88- Que faz correr Sammy? - Budd Schulberg
89- Os Pastores do Sol - Luis Filipe Maçarico
90- Intim(a)idade - Luis Filipe Maçarico
91- Lisboa, Asas de água - Luis Filipe Maçarico
92- O Alquimista - Paulo Coelho
93- Que Horas São? - Nunes da Rocha
94- Violeta e a Noite - Urbano Tavares Rodrigues
95- A Bíblia de Néon - John Kennedy Toole
96- Boca Bilingue - Ruy Belo
97- Os filhos da Mãe - Rita Ferro
98- Sermões - Padre António Vieira
99- O Sonho - August Strindberg
100- O Bafo do Dragão - Paulo Brito e Abreu
101- Anunciada Embarcação na Histeria - Sofia Crespo
102- Despeço-me da Terra da Alegria - Ruy Belo
103- As Imagens - Francisco José Viegas
104- Nietzsche - Gilles Deleuze
105- O Anti-Cristo - Nietzsche
106- Uma Familia Inglesa - Julio Dinis
107- A Brincadeira - Milan Kundera
108- Dá-me-te - Fernando Dinis
109- A Demanda de D.Fuas Bragatela - Paulo Moreiras
110- Horizonte Perdido - James Hilton
111- Lolita - Vladimir Nabokov
112- Samsara - Dalai Lama
113- As Egípcias - Christian Jacq
114- Big Sur - Jack Kerouac
115- Sete Anos no Tibete - Heinrich Harrer (a ler neste momento)

2004-01-21T09:11:00.000Z

Debutante 3
Os olhos atentos, o cabelo leve pelo vento, uma tarde em Paris, alongados numa esplanada de avenida, ambos em silêncio, esboçando apenas uma ideia de silêncio, ou ele mesmo, cheio, um silêncio tão cheio que as palavras seriam demasia, apenas o olhar a funcionar, os olhos a falarem entre si, um sinal de promessa de cama, mais logo talvez as peles se toquem e haja razão para sorrir um pouco mais e distender afinal este silêncio que os prega nesta avenida bonita e soalheira, repleta de pessoas que caminham vagarosamente, figurantes e cúmplices no seu amor, o amor deles ainda mais longínquo que de promessas só ainda o quarto alugado naquela pensão que fica sobre uma livraria onde leram Pessoa em francês, ao mesmo tempo, e riram juntos, quando as mãos decidiram pegar no mesmo livro, na mesma livraria, e a pensão sobre ela, e esta tarde ter sol e ela ser bela e ele num sorriso largo trazendo os seus olhos inteiros para lhos oferecer e assim foi que primeiro subiram à pensão numa pressa estonteante, subindo a quatro os degraus finos de madeira antiga, e o quarto pedido em confiança mas a tarde chamava lá fora, era aquela avenida cheia de sol que os fez adiar o desejo do corpo e agora bebericam cerveja fresca, ali rendidos se deixam estar, decifrando códigos, pelo olhar, descobrindo tesouros em cada sorriso que provocam um no outro, um movimento novo que ainda não conheciam, até o cheiro que chega em vagas ténues, ao sabor de uma tarde, numa avenida soalheira, cheia de gente bonita que atravessam as calçadas como duendes num conto de fadas.

2004-01-15T12:02:00.000Z

Boas Notícias

Não há melhor ânimo, do que fechar os olhos aos problemas da vida e ver somente algumas coisas que nos dão aquele alento pueril de adolescentes histéricos pelos seus ídolos.

É dessa forma que recebo algumas novidades;

1 - Parece que a sitcom mais inteligente do planeta 'Seinfeld' vai sair em DVD... já me estou a imaginar, enquanto o refogado aloura, a imitar os passos do Kramer pela cozinha nova, da casa nova, ao lado da minha mulher, que ficará a pensar como tudo isto começou e por que razão nunca se lembrara de perguntar se eu algum dia era normal, e nada melhor que um dvd destes a justificar uma união de amigos com algumas Alabastros a serem decantadas directamente na boca.

2- Outra boa notícia é finalmente a confirmação dos Pixies, que se vão resuscitar para um festival de verão na América. Não quer dizer que voltem a gravar ou que os possamos ver novamente em Portugal. Contudo, já esteve mais longe disso... Entretanto ouço em decibéis vulcânicos pelo meu discman o 'BossaNova'.

3 - Parece que o David Byrne vai ter novo disco, em trio, e virá a Portugal este ano. O Rei Momo, profano delirium homos, está pronto e arregaça as mangas, após uma banda sonora, que infelizmente, nem mexeu por cá...

4 - Fico feliz ao saber do 5º lugar do Saramago, a nível de vendas mundiais. Fico feliz ao saber que esses números, em grande parte, derivam das vendas nas Américas. E pensar que já em Março o novo livro está aí...

5- Outra notícia interessante é a rodagem do 'Perfume' que começa este ano. Com o possível Orlando Bloom como protagonista (ainda não confirmado) e com o Tom Tykwer a dirigir. Era para ser do Ridley Scott que o mandou às couves por causa do 'Kingdom of Heaven'. Não há tempo para tudo.

E com isto me fico.

Só não há maneira de arranjar a 'Vida de Brian' dos Python, para a histeria ficar completa.

2004-01-13T12:32:00.000Z

Debutante 2 aprecias a vida de um só modo quando a membrana sonora do imprevisto suscita-te espasmo ou delírio e as formas ganham novas cores quando dedos e mais dedos ou mãos cegas pelo toque e o toque que em tempos foi o nosso toque aquele toque onde todo o mundo parava e a noite poisava nas nossas mãos como uma ave ferida sangrando mais rápido que a própria paixão e deslizávamos pelo banco do carro como adolescentes a música ganhava um espaço tão distante que nem silêncio e as palavras em saliva por decalque de medo porque da saliva o cheiro é puro o teu cheiro que me invade no beijo sôfrego há um farol que nos persegue em rondas aleatórias como as heranças que nos chegam sóbrias de passados concretos em tristeza e dor pudesse abraçar-te assim em todo o sempre fechar os olhos estar dentro de ti tão quente quanto esquecido os anos num adivinhar doce de velhice deuses em Olimpo de sonhos as tuas mãos a inaugurar o meu corpo

2004-01-12T15:58:00.000Z

Debutante o sorriso largo em recorte de uma promessa de cama ardente as pernas afastadas em espasmo suado outras tardes quentes o crepitar de corpos ausentes de nome buscam fugazes um horizonte mais distante mesmo que de olhos fechados exista a visão dura e real dos dias disseste-me o teu nome numa baforada acre de álcool e fumo o arrepio da pele mergulhou o rosto na máscara de cigano enquanto uma guitarra anunciava um esgueirar da noite afoita em teus braços lençóis numa mancha de desvario sombras em movimentos marcados a sémen e cegueira dos relógios dissonantes na chegada da alba madrugadas prenhes da tua ausência agora que te recordo há um rio lá fora à nossa espera há uma canção de engate que cantamos a cambalear os rostos esfregam-se em beijos de tacto boca e língua e saliva um só grito de liberdade as meias descem-te pelas pernas e o frio da madrugada arrepia-te a pele como um cubo de gelo descendo-te no regaço os corpos resvalam pela relva à beira rio ainda aqui se ouve a música lá dentro outros nomes numa fúria de tesão gravam as memórias de anos tardios

2004-01-09T08:20:00.000Z

VideoPoema - Liquidamente

Estreio aqui o primeiro VideoPoema dos Blog's e possivelmente uma raridade em toda a net.

Neste trabalho (ainda em fase primata) ponho em prática várias vertentes;
a minha escrita
a minha música
a minha curiosidade pela web-multimédia

Quando fiz o meu site oficial, em flash, ficou-me o bichinho do videopoema a intrigar.

Finalmente decido sentar-me ao piano. Liguei o bicho ao pc e usei sons exóticos (numa tentativa de um Hector Zazou)... deliniei uma base musical muito ténue, para que a voz (aqui em mp3, até parece que sou fanhoso, devido à necessária baixa qualidade) tivesse espaço de fluir. A própria declamação é ainda um estudo a nível de declamação. Também não quis fazer uma coisa à WordSong...

É um primeiro trabalho, e por isso fica mais a intenção do que propriamente o resultado positivo.

Espero muito em breve dar-vos melhores colheitas...

É só clickar aqui!!!!

VideoPoema - Liquidamente

2004-01-08T11:04:00.000Z

ao poeta José Rui Teixeira

trazes as palavras no banco direito do carro
conduzes em direcção à lareira de família
um retrato que guardas no albúm interno do coração

tens a mochila dos sonhos repleta de amigos
que coleccionas com avidez de pureza

inauguras o brilho incandescente que aproxima as gentes
e adormeces melhor

sempre mais perto de todos

2004-01-07T16:43:00.000Z

sempre que a tarde te escorrega no medo
ou o medo veste-te a pele em suicídio
os mapas trocam os pontos negros das cidades
como as crianças trocam cromos raros por piões

a tendência correcta de consentires na tua vida
um espaço de erro - a tua inocência assim o permite,
é salvação em segundos como este;

a tua idade dilui-se no nevoeiro
o teu nome corre de boca em boca
salivam pelo teu corpo nas esquinas dos prédios
e deitam-se no escuro com o teu perfume nos ossos

Nunca um castigo foi tão caro como a tua herança

2004-01-06T14:12:00.000Z

A Lista (actualizada)

1- Todos os Nomes - José Saramago
2- Ensaio sobre a Cegueira - José Saramago
3- A Jangada de Pedra - José Saramago
4- O Envagelho Segundo Jesus Cristo - José Saramago
5- O Ano da Morte de Ricardo Reis - José Saramago
6- Terra do Pecado - José Saramago
7- Memorial do Convento - José Saramago
8- O Medo - Al Berto
9- Anjo Mudo - Al Berto
10- Horto de Incêndio - Al Berto
11- A insustentável leveza do Ser - Milan Kundera
12- A identidade - Milan Kundera
13- A Valsa do Adeus - Milan Kundera
14- O Livro do Riso e do Esquecimento - Milan Kundera
15- Sexus - Henry Miller
16- Resposta a Matilde - Fernando Namora
17- Ficções - Jorge Luís Borges
18- O Amor é Fodido - Miguel Esteves Cardoso
19- A Vida Inteira - Miguel Esteves Cardoso
20- Nada do Outro Mundo - António Muñoz Molina
21- Siddharta - Hermann Hesse
22- O homem que via passar os comboios - Georges Simenon
23- A Lua e as Fogueiras - Cesare Pavese
24- O crime do Padre Amaro - Eça de Queirós
25- Os Maias - Eça de Queirós
26- Afirma Pereira - António Tabucchi
27- A Metamorfose - Franz Kafka
28- O Processo - Franz Kafka
29- América - Franz Kafka
30- Fanny Owen - Agustina Bessa-Luís
31- O Amante de Lady Chatterley - D.H. Lawrence
32- Diário de um Killer Sentimental - Luís Sepúlveda
33- A Náusea - Jean-Paul Sartre
34- O Túnel - Ernesto Sábato
35- Cinco Dias Cinco Noites - Manuel Tiago
36- O Perfume - Patrick Suskind
37- Equador - Miguel Sousa Tavares
38- A Casa do Incesto - Anais Nin
39- O Jogador - Fiódor Dostoiévski
40- O Castelo - Franz Kafka
41- Música de Cama - David Mourão Ferreira
42- O Ser e o Gigante - Bernard Fauconnier
43- O Ladrão dos Dias Brancos - Sofia Crespo
44- Os Filhos da Droga - Christiane F.
45- Poemas Completos - Mário de Sá-Carneiro
46- A Confissão de Lúcio - Mário de Sá-Carneiro
47- Céu em Fogo - Mário de Sá-Carneiro
48- A cidade queimada - Mário Cesariny
49- O Ar da Manhã - António Gancho
50- Sonetos com Demo - Fernando Grade
51- Teoria Geral do Sentimento - Nuno Júdice
52- A Invenção do Amor e outros poemas - Daniel Filipe
53- Um e o mesmo Livro - Raul de Carvalho
54- Um pássaro na ponta da língua - Sofia Crespo
55- útero - valter hugo mãe
56- A Arte do Romance - Milan Kundera
57- O Homem Duplicado - José Saramago
58- Os poemas possíveis - José Saramago
59- A segunda vida de Francisco de Assis - José Saramago
60- Kant - Raymond Vancourt
61- O Canto e as Armas - Manuel Alegre
62- O Covil - Franz Kafka
63- Obra Poética - Armindo Rodrigues
64- Manhã Submersa - Vergílio Ferreira
65- Madeixas Silvestres - Conceição Baleizão/Artur Bual
66- A Noiva Judia - Pedro Paixão
67- Cala a minha boca com a tua - Pedro Paixão
68- Amor Portátil - Pedro Paixão
69- Viver todos os dias cansa - Pedro Paixão
70- Cartas a Sandra - Vergílio Ferreira
71- Livros do Desassossego - Fernando Pessoa
72- A Mensagem - Fernando Pessoa
73- A Tragédia da Rua das Flores - Eça de Queirós
74- Amor de Perdição - Camilo Castelo Branco
75- Eurico, o Presbítero - Alexandre Herculano
76- Viagens na Minha Terra - Alexandre Garret
78- Obras de Alberto Caeiro - Fernando Pessoa
79- Poemas escolhidos - Fernando Pessoa
80- Antologia Poética - Bocage
81- O Incêndio - Mário Soldati
82- O Poeta Perguntador - Armindo Rodrigues
83- Os Oficiantes da Luz - José Jorge Letria
84- Mecânico de Ovnis - Fernando Grade
85- O Livro do Cão - Fernando Grade
86- A Música Portuguesa e os seus problemas - Fernando Lopes-Graça
87- Reflexões sobre a música - Fernando Lopes-Graça
88- Que faz correr Sammy? - Budd Schulberg
89- Os Pastores do Sol - Luis Filipe Maçarico
90- Intim(a)idade - Luis Filipe Maçarico
91- Lisboa, Asas de água - Luis Filipe Maçarico
92- O Alquimista - Paulo Coelho
93- Que Horas São? - Nunes da Rocha
94- Violeta e a Noite - Urbano Tavares Rodrigues
95- A Bíblia de Néon - John Kennedy Toole
96- Boca Bilingue - Ruy Belo
97- Os filhos da Mãe - Rita Ferro
98- Sermões - Padre António Vieira
99- O Sonho - August Strindberg
100- O Bafo do Dragão - Paulo Brito e Abreu
101- Anunciada Embarcação na Histeria - Sofia Crespo
102- Despeço-me da Terra da Alegria - Ruy Belo
103- As Imagens - Francisco José Viegas
104- Nietzsche - Gilles Deleuze
105- O Anti-Cristo - Nietzsche
106- Uma Familia Inglesa - Julio Dinis
107- A Brincadeira - Milan Kundera
108- Dá-me-te - Fernando Dinis
109- A Demanda de D.Fuas Bragatela - Paulo Moreiras
110- Horizonte Perdido - James Hilton
111- Lolita - Vladimir Nabokov
112- Samsara - Dalai Lama
113- As Egípcias - Christian Jacq
114- Big Sur - Jack Kerouac ( a ler neste momento)

2004-01-05T17:03:00.000Z

saio em suspenso do teu corpo
a lágrima branca em perfume - derrapando
na curva do seio
e todo o silêncio num sorrir;
o primeiro dia de um todo

2003-12-15T15:41:00.000Z

2003-12-12T11:37:00.000Z

O que murmuras no escuro?
Rosto colado ao vidro da janela, o olhar em suspenso no mar diante de ti, a lua a molhar em fatias brancas a ondulação da maré cheia, e todas as palavras a chegarem devolvidas do crepitar confidente da lenha.
O que murmuras nessa ausência que não entendo? Se existe caminho a ti, então perdido estou, e sinto-o, nas ruas da noite, no hemisfério da falta, pontos desconexos de procura.
Se as cinzas ainda nos afagam o rosto, desse fogo que foi alma e desejo de outros anos, porque afinal não entendo esse murmurar quase mudo, embaciando o vidro da janela do teu quarto?

2003-12-11T09:03:00.000Z

Adormeço ou julgo que sim.
Queimo os minutos como se os fumasse, sentado na cama, os pés nús recebendo o frio do chão, o rosto consumindo-se num espelho fronteiro, linha fátua distante, quase ausente. O silêncio é uma arca de segredos; vasculho instantes em que a voz se perca a si mesma, e o derradeiro escuro possa cair sobre mim, como um manto de retalhos, os teus retalhos, as ofertas que me foram chegando de ti de um tempo distante, onde nunca duvidei que seria este caos a herança. Os olhos um dia terão esta visão permanente de ausência, toldando-os máximas avulsas, como um velho alusivo a um passado que tem para contar, que o manifesta em curso pelos outros, que teima em não esquecer. Serão estas as palavras que nos baterão à porta um dia mais tarde, reclamando um espaço que afinal não temos para oferecer. O corpo colecciona feridas, e nessa colecção contam-se as mentiras e as fugas como possíveis curas.

2003-12-09T09:02:00.000Z

as águas adormecem-me nas mãos em serena quietude
o teu nome é liquido no poema em pedra que esculpo
alta a febre em vários rostos onde rugas te denunciam
os anos que ficaram por marcar neste fogo de perguntas
e prossigo indiferente à aparente loucura dos livros
que teimam em filtrar o sentido das noites em branco
quando os olhos não pendem para um sono próximo
nem gritam em vigilância pelos teus gestos
tua voz agora no movimento de dedos que sabem ver
para lá do que os céus nos segredam na linha imprecisa
dos lagos - e embalo-os em minhas mãos serenos
como teu nome remando ao longo de mim frondoso
imenso do teu ser cá dentro dilantando veias
e alargando o anel desarrumado da vertigem
se meus braços os teus ramos fossem em flor

in 'A Fala dos Dedos' 2003

2003-11-26T11:34:00.000Z

Ainda há tempo para ti

Não quero acordar noutra cidade distante
quando de ti me embalo no abrir de olhos
e juro ver sempre azul o céu do falso inverno

Vou mastigando da calçada a certeza de um dia mais claro
mesmo que do fado se levante o brilho e o restolho de outros passos
e a sóbria ternura afague as tranças do Tejo – como teus cabelos
se de água o brilho fosse em tuas janelas e telhados.
Um cego atravessa o alcatrão guiado pelo meu ombro
que não aceita a mão dada de amizade ou talvez de orgulho
goste que lhe toquemos desta forma, camaradas de faculdade
onde os canecos servem de nomes e as horas uma desculpa sempre
longínqua para faltar às aulas.
É quando pelo lusco-fusco me perco em teus braços;
as avenidas num abandono de rostos indecifráveis
as castanhas num crepitar de fonte de desejos;
atiramos as moedas no trinar da guitarra do descalço
que nos olha fixamente, e sorrimos num fascínio medroso
num respeito que nos baralha em emoções, as luzes amarelas
doces, e um eléctrico que finalmente nos afasta

Há dentes bafientos do fumo dos cigarros, poetas anónimos
sentados em esplanadas espraiados quem sabe em sonetos
de destinos que não lhes couberam entre os ombros – e vão
fumando - como estátuas olhando os pombos em rodopio
letárgico, o cigarro amarelando também os dedos e finalmente
uma palavra a manchar a toalha do café, numa caneta cristal
onde o rosto não se reflecte a medo

Sinto-me febril nas madrugadas de frio, a humidade
corroendo os passeios, o carro escorrega nos carris e nas pedras
mais largas, nas subidas e descidas, e juramos mais uma vez
ver um amor antigo, porque nestas ruas, hoje e sempre,
todos um dia passaremos, cruzando no episódio efémero
da vida de cada um – como um registo fotográfico
que figura numa moldura de madeira larga, num dos corredores
que não saberemos esquecer

A memória é um exercício fácil nesta cidade lesta
como na banda desenhada a sucessão de imagens fixas
dão-nos o movimento; e assim visualizar é simples
com o cheiro das gentes das ribeiras e das docas
dos sapateiros, dos bacalhaus, dos engraxadores,
dos que afagam estas ruas como se fossem os rostos
sardentos dos filhos que nunca terão

Não quero acordar noutra cidade distante
quando de ti me embalo no abrir de olhos
e juro ver sempre azul o céu do falso inverno

Há quem julgue o espaço um mero frasco de vidro
que através do calor podemos alongar e estender
sem quebrar – e chamar Lisboa a esta perna que sobe o rio
e se estende para lá do que imaginámos um dia
mesmo que Pessoa dormisse em Vila Franca e acordasse
e dissesse antes de beber o café na Brasileira, que o comboio
de Alverca é cada vez mais certo no horário
e assim os poemas chegam frescos à cabeça e o papel
satisfeito os recebe de corpo despido e são

Fitamos anúncios largos serenos pregados
nos dedos – avançamos nas linhas do destino
como videntes baratas em mentira e imaginação
as feiras intrigam em livros estrangeiros, dedilhamos
no escuro e vemos nomes finalmente nossos
o adamastor segue o trilho dos mares e as palavras
anéis de fogo, um rosto que temos e que nos liga
mas que não vemos ou julgamos em desuso

Outros dias desce à rua um santo a dançar
trazendo aos novos o hábito de um dia limpo
momentos onde a euforia encaixa-se no sonho
ou talvez o sonho tenha finalmente uma cama
onde se estender – os bairros altares de ribalta
estrelando bravos os moços, quem sabe, marialvas
um dia, lançando sorrisos às meninas da rua

Caminho em suspenso assistindo-te em ternura
vejo bravos gentios que te afagam desconhecidos
e tu de braços abertos – algum dia cansados?
alargando o teu ser imenso e alma perfumada
onde a saudade só em ti e de ti depende e floresce

Aceno à outra margem segredos enormes
mas é uma voz que me chega sempre deste lado
como uma corda segurando um piano desafinado
para logo o corrigir em melódica beleza – tu assim
instrumento perfeito do assobio que trazemos
nos lábios – em teu beijo emaranhado a nossa
infância e o nosso estudo e nosso sonho feito homem

Do teu palco Lisboa nasci actor de sentidos e só
assim te consigo amar como missionário de afectos
ou malabarista de tuas lendas sábias ou verdades
de assombro que fingimos não acreditar – como meninos
em seu brinquedo fieis que não o trocam por um novo pião

Um dia o meu filho irá correr ao longo do teu rio
andará de bicicleta pelos jardins onde o meu primeiro
beijo chegou sem aviso e uma carta desvendou
uma promessa de vida em ti

Não quero acordar noutra cidade distante
quando de ti me embalo no abrir de olhos
e juro ver sempre azul o céu do falso inverno

2003-11-25T11:15:00.000Z

Para quem não conhece a vertente artística do David Byrne, aqui fica um bom exemplo, repleto de simplicidade...

David Byrne sabe o que faz, quando escreve, quando pensa, quando compõe, quando decide pôr as mãos em algo...

A fonte é o site de Arte Contemporânea Lipanjepuntin, onde poderão ver mais trabalhos.

Entretanto fica aqui um deles, inspirado na vidinha perigosa dos portugas... Quem diria?

Título: Paredes e Poder
Autor: David Byrne
Ano:1996
Formato:Cibatransparency on lightbox
Edition of 5
cm 179 x 127

2003-11-25T09:50:00.000Z

Trinco-te o lábio
Na hora incerta da tarde.
o gomo açucarado
dissolve-se nas palavras
amortecidas num silêncio
de contemplação.
A penumbra do quarto,
no equilíbrio de luz
que se infiltra pela janela,
lembra o imediático
esquecimento da cidade.

Ergo o corpo num adivinhar de voo,
abro os braços na cegueira da procura,
e entrego-me num mergulho de vácuo.

Descubro então que não existe espaço
para um outro corpo.
Um molde perfeito, talvez,
lembra-nos a altiva forma de amar.

Os corpos têm a liquidez das palavras;
Combinamo-las até ganharem sentido.

in 'Dá-me-te', Hugin, 2003

2003-11-24T09:37:00.000Z

2003-11-24T09:31:00.000Z

O regresso com alterações

Como já perceberam, uma mudança exaustiva no design deste blog, levou a um corte frio dos links. Desapareceram.

Tentarei ao longo do dia de hoje voltar a colocá-los.

Tentarei também actualizar a minha lista de livros lidos, que entretanto já sofreu alterações.

Conselho prático para viver melhor;
Ver o dvd dos Stomp 'OutLoud'.

2003-11-17T08:56:00.000Z

O início de um romance que nunca escreverei...

Não sabemos a sua idade, nem quantos castelos construiu na areia à beira-mar enquanto pequena. Diante de nós é mulher, tem vinte e cinco anos, talvez até trinta. Caminha como se ainda fosse criança e tivesse construido o número de castelos que hoje é a sua idade. Não sabemos quantas histórias ouviu da sua avó, mas adivinhamos que se lembre delas agora, pelo sorrir que transporta no rosto, como se trouxesse em mãos uma ave que conseguira agarrar no último instante.Caminha a sorrir nesta rua que não sabemos se foi onde jogou à cabra-cega ou ao elástico, onde mostrava às amigas as novas bonecas que recebera no último natal. Talvez tenha sido nesta rua que dera o seu primeiro beijo. Fora um rapaz vivaço, que passara dois anos a puxar-lhe os cabelos, com um duvidoso carinho, que ele somente precisava de pretexto arisco para se meter com ela, para estar junto dela, e assim foi, talvez nesta rua, dois anos depois o seu primeiro beijo, a esse mesmo rapaz de quem já não se lembra do nome mas que transporta consigo nas caves mais adocicadas da memória. Pudessemos saber que vidas viveu esta agora mulher, e quantos homens lhe conhecem o cheiro do corpo, ao acordar, depois de um banho, depois de um dia de trabalho. Pudessemos saber quantas vezes a sua saliva confidenciou com outra, numa ânsia acre de súbita paixão ou talvez somente uma procura, porque não se quer presa nem perder o controle de si num casamento arruinado. Pudessemos saber de que forma se despe, se o faz em ritual feminino ou talvez numa prontidão brusca de querer omitir um corpo onde não se sente bem. Talvez procure um homem onde encaixe o sabor do seu primeiro beijo, talvez a sua vida seja o reencontrar do rosto do rapaz arisco que lhe puxava os cabelos e depois fugia de si a rir, e vermelho, numa ousadia quase envergonhada.

2003-11-11T12:12:00.000Z

Ida ao médico;

Dra. - Diga lá então!
Eu - Xôdotôra, dói-me muito a garganta e tusso muitas vezes. O corpo dói-me. Não medi a febre mas é possivel que a tenha e...
Dra. - Está assim desde quando?
Eu - Desde quarta-feira, talvez...
Dra. - Está assim desde 4ª e só veio cá hoje?
Eu - Pois, é que na 5ª esperei que passasse, na sexta fiz anos, no sábado fui ver o represas em sintra, e no domingo tive de espreitar a minha casa nova, não vão os homens marcar a escritura e pensarem que eu desapareci do mapa, e...
Dra. - É normal que ainda esteja assim! Devia era ter descansado o fim-de-semana!
Eu - Mas ó xôdotôra, é no fim de semana que se fazem as coisas que não fazemos ao longo da semana e...
Dra. - Deixe-me cá ver a garganta! Diga ãããhhh...
Eu - ããããhhhhh ( tás aqui, tás ali...)
Dra. - Não lhe vejo nada!
Eu - Como não vê? Ao engolir pareço aqueles 'fáquires' a comer vidro!
Dra. - Vou auscultá-lo! Respire fundo!
Eu - (a respirar....[já te vi melhor ó doutorzeca!!])
Dra. - Não lhe ouço nada!
Eu - (ai a merda... queres ver que esta tipa está a gozar comigo?) Como não ouve? Ao tossir pareço uma máquina de cuspir bolas de ténis!!
Dra. - O senhor tem muita imaginação, devia escrever livros!
Eu- Obrigado, e o que me irá dar?
Dra. - Vou lhe dar umas gotas para lhe limpar os circuitos nasais!
Eu - Ó Doutôra, os meus circuitos nasais?
Dra. - Exacto! Nada mais...
Eu - Desculpe lá mas, se a febre continuar? E as dores de corpo?
Dra. - Tome anti-gripes que ajuda...
Eu - Só isso?
Dra. - Exactamente.
Eu - E...
Dra - Mais alguma coisa?
Eu - Sim, queria saber se devo ficar em casa a descansar, ou se...
Dra. - Nada disso, homem! Faça a vida normal!
Eu - (a minha vida normal não é no trabalho, óh vaca!!! Passa-me lá a merda do papel para eu ficar estendido na próxima semana, a ler, a ver os meus dvds, a ouvir os meus cd's, a tocar piano...) A vida normal? mas ó xôdotôra, eu quase nem consigo falar, e eu no escritório só falo pelo telefone e...
Dra. - As melhoras e pode chamar o próximo!
Eu - ... e as pessoas nem vão perceber o que digo...
Dra. - Passa num instante, não se preocupe!
Eu - ...
Dra. - ...
Eu - ....
Dra. - Sim?
Eu - Adeus e obrigado.

(...)

Agora estou aqui. A tentar concentrar-me no trabalho. Com o nariz tipo batatoon...

Estar doente no trabalho é como ser um multibanco sem dinheiro e sem papel;
Estamos lá... mas não servimos para nada.

2003-11-06T11:33:00.000Z

Amanhã faço 27 anos.
E como em qualquer dia do meu aniversário, nada vou fazer!
Quando era criança, não ia para a minha tia/ama. Dava-lhe folga e acompanhava o dia de trabalho do meu pai, que por certos anos dava aulas, e eu fingia também ser seu aluno sentando-me ao lado dos formandos, ouvindo-o sério, muito sério. Lembro-me que o meu pai tinha orgulho na minha educação, na minha boa-educação. Sabia que eu tinha cinco ou seis anos, mas apresentava-me aos directores e engenheiros como se eu fosse um adulto; pois eu estendia a mão com convicção, oferecia um sorriso de bons dias e respondia um 'Bem, muito obrigado' exemplar, que inundava de brilho resplandescente os olhos do meu pai, e alargava o sorriso de quem desprevenido me cumprimentava. Outros aniversários acompanhava a minha mãe, sendo bajulado pelas cinquenta colegas, que me cercavam afoitas, enchendo-me os bolsos com moedas ou notas de vinte escudos (sim, das verdes...).
Mais tarde, nos tempos de escola, era o único dia a que eu podia faltar com o consentimento dos meus pais. Se havia teste (o que raramente acontecia, por sinal) lá ia eu contrariado, mas somente a essa aula. Depois voltava para a minha rua, andava de bicicleta, indo de dez em dez minutos a casa ver se havia chegado mais algum presente dos meus tios ou das vizinhas.
Quando deixei de estudar e comecei a trabalhar, o ritual ocioso manteve-se. Aproveitava o dia para escrever, para passear, passar por alguns cafés em busca de amigos, pelos trabalhos dos outros. Bebíamos copos desde as dez da manhã! Combinava almoços e jantares. Sempre foi um dia de extrema movimentação.
Amanhã faço anos, e como sempre, não irei trabalhar. O escritório de tecnologia de ponta não contará com a minha presença. Sou um número escasso entre outros, o que me permite tirar um dia de férias. E ainda bem. Cumprirei um ano mais o meu episódio egoísta. Almoçarei com os meus pais, de tarde vasculharei os cafés em busca de amigos, uns matrecos a acompanhar umas 'jolas', para à noite jantar com a minha futura esposa mais os meus sogros, e finalmente abrir uma prenda (que já sei qual é... ficou mal escondida!!) e poder ver um ou dois episódios do dvd da Faulty Towers!!!

É tão simples fazer um simples homem feliz. Um ano mais próximo da morte. Mas feliz.

2003-11-04T09:57:00.000Z

Pode amanhecer tardia a sensação de vida. O corpo habitua-se à fome, à escassez de afecto. Um dia pode nascer-se sem que exista a consciência do eu em mim. Uma letárgica forma de estar.

Um dia as palavras serão clandestinas na boca de ambos. O eco do ôco será um reflexo cruel de objectivas diferentes, onde nem a luminosidade cola o papel de uma mesma imagem.

Assim acredito no destino efabulado do corpo; no mistério que nos rodeia a ele e nos prende crianças ao brinquedo novo.

O exercício pleno da verdade, quando confrontado em demasia na realidade exposta, quase sempre, oferece uma repugnante sensação de liberdade.

A memória é um exercício fácil nesta cidade lesta, como na banda desenhada a sucessão de imagens fixas dão-nos o movimento; e assim visualizar é simples com o cheiro das gentes das ribeiras e das docas, dos sapateiros, dos bacalhaus, dos engraxadores, dos que afagam estas ruas como se fossem os rostos sardentos dos filhos que nunca terão.

A informação é prolixa, bem sei, que dos males vamos aprendendo as manhas.

Existe depois um ligeiro cansaço; pelos livros, pelas músicas, o piano que ganha um pó interior, o trânsito em ponto de náusea, os rostos pesados, olhares pertinentes, porta bem fechada, que nem só o frio entra sem avisar.

Uma certa loucura, indefinida, como um exercício atonal de violoncelo, cuja melodia sabemos existir, mas sem qualquer ponta solta ou plataforma correcta onde se possa estender os sentidos.

Limbo? Talvez.

A membrana acústica dilacera a inevitável réstia de quietude; nunca o corpo se contorceu tanto em tamanha sonoridade.

Um dia gostava de adormecer junto de um rio, a tremer de frio, estendido no restolho, vendo a lua cobrir em brilho a água e pensar-me abandonado.

2003-11-03T16:55:00.000Z

O desejo é uma égua que bebe vinho

A égua de desejo traduz-se no movimento dos lençóis
ondas de um mar revolto que nossos corpos mareiam
algures num quarto de vómito odor, da cidade habitual
atenta à nossa posse.

Algures a certeza de que estamos enganados
mas os corpos fundem-se com brutidão de cio
e a quimera do mítico e do louco
numa plenitude sábia de astrolábios carnudos
elucidam o sémen que se espalha pela cama e paredes
tatuagens num cimento tosco que nos vigiam
e nos protegem da pureza puta que a partiu
nos anos logros em que mijávamos nos estudos
e bebíamos como javalis nas cristalinas fontes
das tabernas.

2003-10-30T11:41:00.000Z

vago de ti

imenso

a voz na tua mão trémula

a luz que acordas pelos olhos

e a noite que avisa não vir jantar
a casa

2003-10-28T09:58:00.000Z

o meu corpo sobre o teu
onde a luz termina a recolha em registo
e a pele acrescenta máximas à idade

posso confessar-me em pecado de paixão
mesmo que só os olhos estacionem em ti
e a viagem seja só este estender de mão
pousá-la num seio e tornar a sair

2003-10-24T10:40:00.000+01:00

Um abraço ao chegado aos meus links Elogio da Ginja.

2003-10-23T16:27:00.000+01:00

A Lista
Um dia prometi-me... levar esta loucura ao máximo... e aqui vai;
Vou fazer uma lista de todos os livros que já li... Ou seja, espero lembrar-me de todos... Vai sendo actualizada conforme me irei recordando...
Não tem qualquer ordem de gosto ou importância. E é claro que me lembrarei primeiro dos que li mais recentemente. (para facilitar, não vou incluir os livros que li até aos 14 anos...)

1- Todos os Nomes - José Saramago
2- Ensaio sobre a Cegueira - José Saramago
3- A Jangada de Pedra - José Saramago
4- O Envagelho Segundo Jesus Cristo - José Saramago
5- O Ano da Morte de Ricardo Reis - José Saramago
6- Terra do Pecado - José Saramago
7- Memorial do Convento - José Saramago
8- O Medo - Al Berto
9- Anjo Mudo - Al Berto
10- Horto de Incêndio - Al Berto
11- A insustentável leveza do Ser - Milan Kundera
12- A identidade - Milan Kundera
13- A Valsa do Adeus - Milan Kundera
14- O Livro do Riso e do Esquecimento - Milan Kundera
15- Sexus - Henry Miller
16- Resposta a Matilde - Fernando Namora
17- Ficções - Jorge Luís Borges
18- O Amor é Fodido - Miguel Esteves Cardoso
19- A Vida Inteira - Miguel Esteves Cardoso
20- Nada do Outro Mundo - António Muñoz Molina
21- Siddharta - Hermann Hesse
22- O homem que via passar os comboios - Georges Simenon
23- A Lua e as Fogueiras - Cesare Pavese
24- O crime do Padre Amaro - Eça de Queirós
25- Os Maias - Eça de Queirós
26- Afirma Pereira - António Tabucchi
27- A Metamorfose - Franz Kafka
28- O Processo - Franz Kafka
29- América - Franz Kafka
30- Fanny Owen - Agustina Bessa-Luís
31- O Amante de Lady Chatterley - D.H. Lawrence
32- Diário de um Killer Sentimental - Luís Sepúlveda
33- A Náusea - Jean-Paul Sartre
34- O Túnel - Ernesto Sábato
35- Cinco Dias Cinco Noites - Manuel Tiago
36- O Perfume - Patrick Suskind
37- Equador - Miguel Sousa Tavares
38- A Casa do Incesto - Anais Nin
39- O Jogador - Fiódor Dostoiévski
40- O Castelo - Franz Kafka
41- Música de Cama - David Mourão Ferreira
42- O Ser e o Gigante - Bernard Fauconnier
43- O Ladrão dos Dias Brancos - Sofia Crespo
44- Os Filhos da Droga - Christiane F.
45- Poemas Completos - Mário de Sá-Carneiro
46- A Confissão de Lúcio - Mário de Sá-Carneiro
47- Céu em Fogo - Mário de Sá-Carneiro
48- A cidade queimada - Mário Cesariny
49- O Ar da Manhã - António Gancho
50- Sonetos com Demo - Fernando Grade
51- Teoria Geral do Sentimento - Nuno Júdice
52- A Invenção do Amor e outros poemas - Daniel Filipe
53- Um e o mesmo Livro - Raul de Carvalho
54- Um pássaro na ponta da língua - Sofia Crespo
55- útero - valter hugo mãe
56- A Arte do Romance - Milan Kundera
57- O Homem Duplicado - José Saramago
58- Os poemas possíveis - José Saramago
59- A segunda vida de Francisco de Assis - José Saramago
60- Kant - Raymond Vancourt
61- O Canto e as Armas - Manuel Alegre
62- O Covil - Franz Kafka
63- Obra Poética - Armindo Rodrigues
64- Manhã Submersa - Vergílio Ferreira
65- Madeixas Silvestres - Conceição Baleizão/Artur Bual
66- A Noiva Judia - Pedro Paixão
67- Cala a minha boca com a tua - Pedro Paixão
68- Amor Portátil - Pedro Paixão
69- Viver todos os dias cansa - Pedro Paixão
70- Cartas a Sandra - Vergílio Ferreira
71- Livros do Desassossego - Fernando Pessoa
72- A Mensagem - Fernando Pessoa
73- A Tragédia da Rua das Flores - Eça de Queirós
74- Amor de Perdição - Camilo Castelo Branco
75- Eurico, o Presbítero - Alexandre Herculano
76- Viagens na Minha Terra - Alexandre Garret
78- Obras de Alberto Caeiro - Fernando Pessoa
79- Poemas escolhidos - Fernando Pessoa
80- Antologia Poética - Bocage
81- O Incêndio - Mário Soldati
82- O Poeta Perguntador - Armindo Rodrigues
83- Os Oficiantes da Luz - José Jorge Letria
84- Mecânico de Ovnis - Fernando Grade
85- O Livro do Cão - Fernando Grade
86- A Música Portuguesa e os seus problemas - Fernando Lopes-Graça
87- Reflexões sobre a música - Fernando Lopes-Graça
88- Que faz correr Sammy? - Budd Schulberg
89- Os Pastores do Sol - Luis Filipe Maçarico
90- Intim(a)idade - Luis Filipe Maçarico
91- Lisboa, Asas de água - Luis Filipe Maçarico
92- O Alquimista - Paulo Coelho
93- Que Horas São? - Nunes da Rocha
94- Violeta e a Noite - Urbano Tavares Rodrigues
95- A Bíblia de Néon - John Kennedy Toole
96- Boca Bilingue - Ruy Belo
97- Os filhos da Mãe - Rita Ferro
98- Sermões - Padre António Vieira
99- O Sonho - August Strindberg
100- O Bafo do Dragão - Paulo Brito e Abreu
101- Anunciada Embarcação na Histeria - Sofia Crespo
102- Despeço-me da Terra da Alegria - Ruy Belo
103- As Imagens - Francisco José Viegas
104- Nietzsche - Gilles Deleuze
105- O Anti-Cristo - Nietzsche
106- Uma Familia Inglesa - Julio Dinis
107- A Brincadeira - Milan Kundera
108- Dá-me-te - Fernando Dinis
109- A Demanda de D.Fuas Bragatela - Paulo Moreiras (a ler, neste momento)

(cont.)

2003-10-22T10:25:00.000+01:00

O silêncio
Apesar de todo o peso da cidade, e dos números que me cercam, dos olhares febris, outros letárgicos, anunciam-me uma perdição difícil de malabarar, de digerir. Pudessem as fórmulas regredirem em sentido, e a sensação de loucura não ser somente uma sensação, e poder comer ou vomitar em clandestina fobia, para cheio ou finalmente oco deste mundo poder adormecer.

2003-10-21T10:12:00.000+01:00

carcavelos

a cor em suspenso
quase aguarela os olhos
na imprecisa temperatura
de água - teu regaço
minha sede o desejo
e sempre a doce certeza
dos nossos pés em areia
lado a lado

2003-10-20T11:09:00.000+01:00

Neste fim de semana fiquei feliz
porque estive deitado todo o sábado, a ouvir chover lá fora
porque só saí para alugar o Spider do Cronenberg
porque comprei um Alabastro para a cave e um Marquês de Borba que despachei logo na sexta à noite,
porque vi o dvd/making-off das gravações do último albúm dos Muse ( e fiquei feliz por sabê-los pessoas normais, equilibrados, pais de filhos, profissionais, amigos, não fumadores, etc...)
porque estive deitado todo o domingo, e só saí para ir ao pingo doce comprar natas e queijo que juntaste ao teu divinal bacalhau, que eu repeti duas vezes, depois à noite, já com o teu pai, onde linchámos mais uma Alandra
porque vi o nosso atleta pela Eurosport, nas finais mundiais de trampolim, e gostei, apesar do sétimo lugar; Nuno, tu não és mau, os outros é que são muito bons...
porque jogámos como putos P2, um jogo de neve, que tu adoras, porque só se anda para um lado ou para o outro...
porque não comprei nenhum semanário
porque continuo sem fumar
porque não escrevi
porque não toquei piano
e principalmente, porque estiveste a meu lado todo o tempo...

2003-10-17T09:44:00.000+01:00

Quererei mais da vida do que ela quererá de mim.
Cobrir o peito de rosas, afagar os sentidos com essências de perfume, não bastará para afugentar o suplício da loucura. Existem momentos em que sabe bem mentir. Na perversão o vício de se pensar que somos intocáveis. A queda poderá ser fatal. Lanço a mão à fogueira. Na acobreada dúvida entre o bem e o mal, vive-se contido e ansioso, oferecendo ao escuro, a pequena chama que nos resta.

A tarde desce na suavidade de quem contempla. O frio veste-se para sair à rua. Dá um último retoque ao cabelo e vem. O olhar prende-se no vazio.

Se ao menos o silêncio fosse total, o corpo não se gastaria tanto em cada voo. Os ruídos perpetuam-se à escrita. Perturbam e avançam possessos. Gasto a carne em cada vez que me transmudo. O cansaço crava-me os pés à terra.

in 'Dá-me-te', Hugin, 2003

2003-10-16T09:30:00.000+01:00

O sol melaço no rosto
evidente de mar o brilho em suspenso cristal
últimas horas de luz
maré cheia de promessas
o teu nome em segredo
as mãos entregues na procura
de sempre te pertencerem

Há um sal entranhado na embarcação
do meu corpo
ferindo o teu em espuma
no rasgo o leme não sabe de si
não fosse claro o aviso da noite
e do farol pensaríamos a partida
nunca a chegada

2003-10-15T09:14:00.000+01:00

1.
Fica a intenção de nudez
no apertar de lábios e mãos contra o peito
no escuro deste espaço bafiento
sem uma réstia de sopro livre

Todo o suor é dedicação absoluta
ganha-se em excesso o que se perde em sentido

As mãos pardas na pele molhada
e todas as horas do mundo
apagando-se diante de nós
num aviso puro de abandono

ao som de 'time is running out' - muse - absolution - 2003

2003-10-14T10:57:00.000+01:00

Tropeço nos nomes.
Como se os anos, as ruas, e as sensações, fossem um espólio correcto de nomes, de individualidades. Porque queremos à força, atribuir à memória uma estação de embarque, cujo destino se fulmine em alguém. Nesta procura, avidez de quem é fraco e só vê o mundo através dos outros, e dos outros depende para conseguir o seu reflexo, existe a certeza de que a vida é apenas um cruzamento largo e bastante repartido; vários anos da vida correspondem a este nome, esta sensação lembra aquele, e aquele automóvel que tivemos sem seguro e inspecção lembra aquele outro nome.
Quando um amigo próximo, em conversa amena no café, bebericando favaios (e agora sem fumar), nos pergunta; Lembras-te quando fizemos aquela festa de máscaras em pleno verão?, ao que eu respondo, Claro que me lembro, eu nessa altura andava com x e tu com y, não era?
E atrás desta resposta vem tudo o resto; a música que ouvíamos na altura, o que vestíamos, os livros que comprávamos, se saíamos à noite ou ficávamos em casa a jogar ao verdade/consequência, ou até ao infinito poema que escrevíamos em grupo, baforando cigarros e rindo à medida que o teor alcoólico nos embalava os sentidos.

Agora tudo me parece distante.

Só anseio o dia, em que todo o meu passado, seja relembrado somente com um nome;

o teu.

2003-10-10T08:40:00.000+01:00

O Baú
No baú há cartas de namoro desde a escola preparatória. Há letras de canções escritas com canetas de cheiros e cores inauditas. Há recortes de jornais e revistas onde apareço. Há convites dos meus livros, convites dos livros dos outros. Há papeis de toalhas de restaurante escritas, há bilhetes de cinema, entradas de museus, uma simples base de copo lembra uma cidade distante, um ponto de referência. No baú existe a caderneta de aluno da Academia de Música, e nela as minhas notas e todos os papeis anexos de excesso de faltas. Há cartazes de peças de teatro, onde entrei como actor, outras como compositor da banda sonora. Há até bilhetes de metro e comboio, com datas incógnitas, que nunca saberei porque os guardei e com que intenção de futura recordação ou memória.

Dou por mim a sorrir algumas vezes...

Mas o que mais me agrada do meu baú, são as inúmeras fotografias que vou raptando do desenrolar dos dias. Alimento-me de imagens, que possam reflectir-me um toque, um cheiro ou um nome.

Deixo aqui 4 instantes de pura leveza.

Porque às vezes apetece ser contemplativo e harmonioso...

2003-10-10T08:14:00.003+01:00

A5 a 140 Km/h

2003-10-10T08:14:00.002+01:00

A5 a 60 Km/h (porque havia muito trânsito)

2003-10-10T08:14:00.001+01:00

Est.Nac - Almeirim a 80Km/h

2003-10-10T08:14:00.000+01:00

carcavelos a 0 Km/h

2003-10-09T14:38:00.000+01:00

Há um desalento neste olhar de animal ferido
o corpo ressequido de ausências e coração apagado
os movimentos prolixos de quem teima na dor encontrar
improváveis manipulações em dias esgotados

M. alisa o cabelo e reflecte em meus olhos.
- Onde buscas a quietude, quando tudo te parece ruir?

Eu respondo que não sei, ou talvez dê por mim a sabê-lo
quando tudo está resolvido.

M. prepara os olhos para um choro anunciado.
- Pudessem estes instantes serem tão breves que não os sentisse.

Eu asseguro que viver é uma promessa sempre adiada.
Só dou conta do que sinto quando já não sinto, do que amo quando o amor perco, do que me faz falta quando tudo me ostenta, por onde caminho quando noutro sítio mais falta faço.

M. morde o lábio superior como uma menina. Lança as mãos ao peito e sente-o estremecer. Um choro corrido prende-lhe o corpo em movimentos convulsos.
- Um dia cortei a garganta numa esplanada como esta.

- Pensaste em quê quando o fizeste?

- Quis marcar o corpo por dentro. Não suporto a ideia de me doer a alma. E eu não conheço a alma, nunca a vi. Se algo dentro de mim tiver de doer, ao menos que eu saiba como seja.

- Estás tão demente quanto certa.

M. parou de chorar. Acendeu um cigarro e fitou-me serena. Estendeu-me a mão, dedos trémulos tocaram-me no rosto. O mar não fica assim tão longe. Sorri como quem abre uma gaiola a uma ave. Fechei os olhos para ver melhor e ofereci a boca como se saltasse ao vácuo supremo.

2003-10-09T08:34:00.000+01:00

Vale dinheiro um sorriso?
Quanto vale este sorrir que nos inunda os lábios? Quanto vale estas mãos que se tocam, despercebidas, quando andamos como loucos por esta cidade, a tratar das coisas mais desejadas por nós nos últimos anos? Voltaremos a ser crianças, quando atingimes o cume e realizamos os sonhos, os projectos, e vencemos por fim os receios, as dúvidas, os imprevisíveis? Existirá algo mais estrondoso do que este depositar de confiança entre duas pessoas?

Como pude pensar o contrário até aqui, em toda a minha vida?

2003-10-08T09:23:00.000+01:00

Afago-te a sombra
ou imagino que toco um hemisfério que sobra do teu corpo
um campo para lá do que tem sabor, que eu não conheço.
A palavra é uma agulha que tatua em sangue o papel em pele
tua folha líquida que esbanjas ao longo da barriga
oferecida e pertinente na demora.

Afago-te a sombra na certeza de cheiro.

Perco o sentido do sol, porque fechadas as janelas
e tardando a ideia de cidade em nós
nesta pildra de afectos e tesões,
a tarde é uma ponte fotográfica em papel opaco
perdida no olhar de quem nada vê.

2003-10-07T13:48:00.000+01:00

Exijo mais da tarde.
Autoritário e medonho de objectivos
grandes olhos furam a híbrida saída de teus dedos
o toque quente e aberto - peço mais - um dia outro igual
achar-te mais distante ou nem por isso - aqui talvez
te toque afinal como nunca te toquei
e me olhes medonha defronte a ruína dos anos
que nos engoliu a sombra das árvores que nunca regámos
e assim perdidos - nús? algum dia? - o cheiro a atrasar a despedida
oferecendo o desejo num tropeçar de encanto
ainda desatentos à vida sem álcool
e a cidades conhecidas pela calçada irregular

talvez um dia eu exija de ti
o que da tarde sorvo potente

2003-10-07T13:20:00.000+01:00

Parece que foi há cinco anos.

Quanto maior o sonho, mais distante o sentimos quando o vivemos.

Nunca a procura será uma recompensa, nem o corpo o descanso encontrará.

2003-10-07T11:20:00.000+01:00

Tento dar uma vida melhor às personagens que invento. Dou-lhes uma roupa de qualidade, alguns instintos de assassinos profissionais, sem grandes pontas descobertas, algumas manias cinematográficas, que ficam sempre bem; dá-lhes humor e um certo fascínio, que apetece imitar.

Nunca nenhuma personagem se voltou contra mim; ou talvez contra a própria história. E isso entristece-me. Em alguns romances, uns acabados outros no início, alimentei sempre a expectativa de uma das personagens me arrebatar, obrigar-me desviar no caminho, contrapor factos, tempos, usar flashbacks contraditórios na procura de sentido. Nada. Nunca uma personagem me fez sentir um verdadeiro escritor; perdido em si mesmo. Ter o controlo de uma história é como contá-la num jantar de amigos.

O que no fundo eu queria, era ter dúvidas se esse mesmo jantar chegasse ao fim.

2003-10-07T09:17:00.000+01:00

Porque te conheço o cheiro. Porque o nome é uma cápsula que se rasga e se engole por engano, a pílula diária do teu ser em mim, como um estremecer a terra seca. Não há um cigarro pela manhã que te lembre. O hálito é agora cristalino.

- Navego pelo quarto, pisando livros pelo chão, como se pisasse pedras expostas num rio bastante fundo.

Emagreço no espelho prolixo decorando o piano em vertente dúbia. Toco e alongo os dedos como se os enfiasse por teu ventre. Procuro a humidade dentro deste rio, o corpo rojando agora pelo chão, porque na salsugem se gravam os segredos que não têm eco, nem aproximação sonora fértil e fiel.

- A mensagem é esta voz dentro da minha cabeça, a tua voz oscilando como alguns harmónicos de violoncelo, sem nada dizer, sem nada provar.

Visto-me finalmente quando percebo que já é dia. Saio a caminho de um escritório de poética high-tech. Entro no carro. Deixo-o a trabalhar antes de arrancar. Dizem que convém aquecer bem um turbodiesel. Inauguro um cd que estava esquecido desde a sua compra no porta-luvas. Miro-me outra vez pelo retrovisor central. Alinho o cabelo. Abro o vidro. Ligo o telemóvel.

- Vou fingir que sim, que será hoje o dia sublime de te encontrar.

2003-07-10T09:18:00.000+01:00

Conselho prático para viver melhor

Ouvir

Mozart
Requiem in D minor, KV 626
Exsultate, jubilate, KV 165 (158)*

Berliner Philharmoniker
direcção; Herbet Von Karajan

edição; (atenção à edição!!!!!!)
Deustsche Grammophon

2003-07-10T09:10:00.000+01:00

O cansaço

Há uma febre escarlate que vem do sangue e mastiga a carne
Os cabelos hirtos em tensão eléctrica pelo próximo medo
Mesmo quando no escuro cansamos o corpo
E revolvemos as certezas raras de hemisférios improváveis
Mesmo quando do silêncio se retiram vozes
Apesar dos segredos serem heranças férreas que pesam

Há uma causa lúcida em todo este emaranhado ósseo
Que nos custa engolir que magoa
Mesmo que a pele rasgue tumescente
Mesmo que condenado e sabedor da tua presença
Seja somente fumo ou um sopro vago
Nos corredores mal iluminados da memória

2003-07-09T08:52:00.000+01:00

Acordei muito cedo, hoje. Seis e vinte da manha (?!!)... Enquanto mirava o rosto por um espelho duvidoso, pensava; O que me faz viver outro dia? E durante todo o processo de tomar banho, vestir-me e comer não consegui obter nenhuma resposta.
Foi quando, antes de sair para a rua, decido levar comigo o Ficções do Jorge Luís Borges (parando um pouco a leitura do Terra do Pecado do Saramago)
Agora, no meu escritório hi-tech, sendo 8:40 da manhã, e já lidas 46 páginas, a minha dúvida não podia estar melhor esclarecida...

quantas verdades se descobrem em certos enganos....

2003-07-08T08:44:00.000+01:00

Oração para dormir quentinho

Há um espasmo de carne neste suar denso
Os olhos numa intermitência aguada
De câmara lenta as mãos em registo de pele
Superiores tuas pernas em meus ombros
Moldando oficialmente as entranhas que te molham

Rasgar entre a possível loucura dos anos
Numa bebedeira adolescente de promessas
Porque nem a mentira é tão saborosa
Quando em verdade nos chega a demasia

Não digas que te queimas em meu corpo
Pois tenciono adormecer como um anjo

http://www.fdinis.no.sapo.pt

2003-07-07T14:27:00.000+01:00

O desejo é uma égua que bebe vinho

A égua de desejo traduz-se no movimento dos lençóis
Ondas de um mar revolto que nossos corpos mareiam
Algures num quarto de vómito odor, da cidade habitual
Atenta à nossa posse

Algures a certeza de que estamos enganados
Mas os corpos fundem-se com bravura de cio
E a quimera do mítico e do louco
Numa plenitude sábia de astrolábios carnudos
Elucidam o sémen que se espalha pela cama e paredes
Tatuagens num cimento tosco que nos vigiam
E nos protegem da pureza puta que a partiu
Nos anos logros em que mijávamos nos estudos
E bebíamos como javalis nas cristalinas fontes
Das tabernas

2003-07-07T08:51:00.000+01:00

Das férias. Para o título. Uma lembrança à porta do quarto avisa; Não incomodar!

onde a luz atravessa o embaraço do lábio
no sorriso estacionado à entrada do beijo
quando na despedida e malas arrumadas
parto em direcção à tua boca, semiaberta

a minha viagem é teu corpo
cujo mapa teus sinais a informação
onde finjo que me perco
para mais depressa te chegar

o sonho é uma estação de serviço
onde abasteço o fascínio de te ver
diluida em praias e novas cidades interiores
uma fotografia regista os livros que trazemos
na bagageira

onde chegaremos nós, afinal
se por aqui ficamos, nesta cama
olhando as ruas e avenidas que nunca
chegaremos a conhecer

talvez seja este beijo que nos dê
a vertigem da viagem
e em seu ventre gerados os filhos
de nossos delírios
alimentados a lágrimas e saliva

2003-06-27T14:28:00.000+01:00

Aquece-me o peito nesta tarde. Não deixes que eu sinta frio. Desaprende o meu nome e o meu cheiro e mexe-me como se fosse outra pessoa. Desliga em nós o sentir das horas; ora correm depressa, ora se esquecem que somos ansiosos e demoram-se.
Nesta tarde não deixes que eu fale. Oferece-nos somente a deliciosa liberdade de sentir. As palavras trazem passados que não encaixam na dimensão dos nossos sonhos. Essencialmente, nunca te esqueças de ti própria, e comanda os movimentos, os teus e os meus, sempre, nessa sombra densa de seres. Nunca te esqueças; não digas o meu nome. Dá-me-te.
Se não quiseres sentir a chegada da noite, quase sempre inesperada, fecha já a janela e acende uma luz, bem distanciada de nós. Os rostos, ao tocarem-se pelo olhar, poderão regressar anos imensos. Não será bem isso que desejamos. Não será um passado nem um futuro. O ontem e o amanhã pouca diferença fazem entre si. Ao longo dos dias teimamos sempre conhecê-los, quando mais não fazemos, afinal, que confundi-los. É sempre assim e tu bem o sabes, possivelmente mais que ninguém, a partir do momento em que estás comigo. Por vezes pergunto-me porquê. O malabarismo de sonhos leva anos a ser aprendido. Talvez seja a sensação de desequilíbrio que te alicia. Talvez te tire do sério a inesperada controvérsia de sentires, apesar do teu rosto de olhar molhado denunciar-te a todo o momento. O teu corpo estremece à mínima tentativa de inverter as coisas. Mas nesta tarde és tu que comandas. Não deixarás que esse êxtase acabe ou que diminua de intensidade. Farás tudo para o manter. Unhas e dentes cerrados. Eu sei que serás sempre assim.
Por vezes, poderás dizer qualquer coisa. Mas sempre, não te esqueças, algo sem importância. Poderás falar-me do voo das aves ou do teu último cozinhado. Tudo isto somente porque a tua voz incendeia-me, num falsete monocórdico, que lembra um violoncelo em equilíbrio de harmónicos. Porque a tua voz vale por si mesma, independentemente daquilo que digas. Contorce o corpo à medida que falas. A combinação de peso e som é sempre feliz. Dá-lhe corpo e é possível tocá-lo. Mas nunca te esqueças que a partir deste momento eu sou outro e não me conheces.
Não percas a incandescência clandestina do desconhecido. O brilho do teu olhar começa a ser invadido por esse tremor, ora de receio ora de fascínio. Afinal, fazemos de conta de que é a primeira vez. Não se trata de um fingimento. Pelo menos não vejo como tal. Talvez uma procura do que nunca soubemos ser um para o outro. Mas chega, pois estaria a falar de um passado. Prefiro realmente imaginar que não nos conhecemos.
Tenho de te confessar que já fiz este tipo de procura. Percorri a cidade com olhos atentos ao mínimo chamamento. Devo-te dizer que encontrei algumas respostas. Mudava de direcção sempre que fosse necessário, seguindo como um cão um cheiro, mas desta vez desconhecido. Encontrei alguns nomes e alguns corpos. O acto poético estilhaça-se na novidade dos cheiros e dos espaços. Corre a uma velocidade febril. Quase inatingível, o que nos devolve uma sensação de estranheza. Decorar nomes torna-se num processo de controlo pessoal, não vá o diabo tecê-las. Mas o mais interessante ainda é a fogosidade com que se respira nesses momentos. O pânico de prazer assombra a qualquer instante. Um fervor que só falta rasgar a pele. Um estremecer que vem do fundo.
Pega nesses copos e enche-los de vinho. Sempre tinto. Da cor do sangue. O álcool é um espelho que nos reflecte o interior. Desprende a encadeada inércia e explode nas veias como droga. Há anos que não faço outra coisa. Existe um prazer secreto na debilitação dos corpos. Ninguém o comenta, mas todos o fazem. Calma, não o bebas de uma só vez. Ingere-o com sedução, com goles calmos e curtos. Terás que senti-lo descer até às estranhas e aquecer-te o ventre e o peito. Ao mesmo tempo esquece-te de ti e sente o que tenho para te dizer.

in 'dá-me-te'